Cada segundo inhalas
muerte accidental, muerte planeada.
Sabes en qué terminará
pero sigues igual, igual...
La sangre pesa, lo sabías
y entre orgullosa y culpable lo sabías...
Hasta los vicios heredaste
de tu maestro quijotesco.
Al final del día sacas el último
y mañana nuevamente serán
20 cigarrillos...
domingo, 7 de octubre de 2007
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